Kurde ?

On m'a souvent posé cette question :

« Mais qui êtes-vous vraiment ? D'où venez-vous ?»

Et à chaque fois, je reste sans voix.

Comment résumer un peuple entier, des milliers d'années d'histoire, en quelques phrases ?

Nous sommes un peuple sans patrie.

Nous sommes un peuple divisé, massacré, ignoré, trahi.

Nous sommes des millions d'âmes réparties entre quatre frontières – aucune que nous n'avons choisie.

Nous sommes plus de 50 millions,

et pas un seul drapeau, pas un seul siège à l'ONU, pas une seule ambassade.

Nous sommes Kurdes, mais chaque jour, nous devons justifier notre existence.

Nous devons expliquer au monde que oui, nous existons.

même si les cartes nous ont effacés,

même si les régimes veulent nous réduire au silence,

même si la plupart des manuels scolaires ne nous mentionnent jamais.

Notre langue est interdite dans certains endroits.

Nos noms, nos chants, nos danses, nos vêtements, notre identité –

interdits, moqués ou contraints de changer.

Nos poètes sont emprisonnés.

Nos rebelles sont pendus.

Nos villes sont bombardées.

Nos enfants sont ensevelis sous les décombres.

ou dispersés en exil.

Nous avons connu la trahison sous toutes ses formes.

Les pays occidentaux nous ont utilisés comme des pions dans leurs jeux, puis nous ont abandonnés lorsque le vent a tourné.

États arabes, rois perses, dirigeants turcs – tous nous ont volés notre histoire,

pour finalement anéantir nos rêves encore et encore.

Nous ne sommes pas des saints.

Comme tout peuple, nous avons commis des erreurs.

Nous avons connu nos divisions.

Mais quel courage on a que face à un tel niveau de destruction stratégique a continué à chanter la paix?

Nous ne demandons pas vengeance.

Nous ne voulons pas réécrire l'histoire.

Nous voulons juste que le monde nous regarde et dise :

« Oui, les Kurdes existent.

Et ils méritent de vivre en paix.»

Je suis kurde.

Et quand je prononce ce mot, il évoque un siècle de sang, d’exil et de fierté.

Être kurde, c’est avoir une blessure qui ne se referme jamais,

mais aussi un feu qui ne s’éteint jamais.

Cela signifie que chaque enfant qui naît est déjà un point d’interrogation :

Où vivra-t-elle ? Quelle langue parlera-t-elle ?

Devra-t-elle fuir ?

Disparaîtra-t-elle comme les autres ?

Ou survivra-t-elle – et chantera-t-elle encore plus fort ?

Être kurde, c’est une forme de résistance.

C’est garder la tête haute quand le monde veut vous faire disparaître.

C’est danser en rond aux mariages,

même quand le deuil est là, juste derrière les montagnes.

C’est porter des couleurs vives dans un monde qui vous veut gris.

C'est donner à ses enfants des noms interdits,

parce que l'on sait que les noms sont des actes de rébellion.

C'est se tenir droit et fier, même quand on dit que l'on n'est rien.

C'est transmettre une langue qu'on a essayé de nous arracher.

C'est apprendre des chansons en secret.

C'est murmurer les berceuses de sa mère à ses enfants la nuit.

Être Kurde est un droit de naissance qui a toujours été nié,

mais que nous portons dans notre sang, nos larmes et nos rires.

C'est savoir qu'ils peuvent brûler nos villages, arrêter nos dirigeants et faire taire nos radios,

mais qu'ils ne nous effaceront jamais.

Nous existons.

Nous avons toujours existé.

Nous existerons toujours.